Come note scolpirono adagio
il dolore del mondo
a dar forma alla vita.
Mentre macchine ossessive
spazzavano anfratti
da ogni forma d'amore.
E regneranno algoritmi
dalla fredda intelligenza.
Nel mondo di meccanici Dei
dopo tutte le apocalissi.
Ma tu sai che saremo
dove crescono gli ulivi millenari
e tutto è quiete
e silenzio.
A parlarci con gli occhi
senza alcuna paura.
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