E non sarà vero - QuasiDada

Intelligenze artificiali

rapsodici algoritmi

ai ritmi del Jazz.

Invisibili fessure

su muraglie impenetrabili

precorrono il tempo

silenziose.

Ma tu resta nel recinto

dell'elettrico filo spinato

in attesa della sorte

ineluttabile

implacabile

razionale

meccanica

impersonale.

Un numero, un timbro

il marchio della bestia.

Esperimenti assassini

ti attendono benevoli

con ragionevole buon senso.

E i piani inclinati si inclinano

nella loro stessa natura

invincibilmente

sempre di più.

Mentre la primavera si annuncia grigio piombo

stagliata su precarie esistenze

e profumi di morte.

Crepa su crepa sulla grande muraglia

a crollare implacabilmente

E finirà

e diranno mai più.

e non sarà vero.