Il resto è letteratura - Poesia

Percorrendo sentieri interrotti

cercando come un senso

dentro vetri e ferri e cementi

e lamiere

senza un soffio di vita.

Dove regnano impassibili automatismi

scanditi da orari regolari

tu spara agli orologi

per trovare il tempo.

Dove accendono fuochi nella notte

alla periferia di ogni cosa

cogli occhi dipinti d'azzurro

e le labbra rubino

e le vite in frantumi;

lì, proprio lì

soffermati.

E non c'è altro che importi

e tutto il resto è letteratura.