Percorrendo sentieri interrotti
cercando come un senso
dentro vetri e ferri e cementi
e lamiere
senza un soffio di vita.
Dove regnano impassibili automatismi
scanditi da orari regolari
tu spara agli orologi
per trovare il tempo.
Dove accendono fuochi nella notte
alla periferia di ogni cosa
cogli occhi dipinti d'azzurro
e le labbra rubino
e le vite in frantumi;
lì, proprio lì
soffermati.
E non c'è altro che importi
e tutto il resto è letteratura.
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