A cercare la luce
a cercare la rosa che fiorisce
il canto del pettirosso
dove brillano gli occhi ancora
di sorrisi sinceri.
Evitando i luoghi consueti
dove impera il grigio del piombo
di esistenze disumane.
E tutto è previsto
e tutto è calcolato
e niente è vita.
Tu cerca la periferia delle cose
dove albergano gli Intoccabili
i maledetti
i freaks
e ardono fuochi nella notte
nell'eterno gelido inverno
in attesa.
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