Nelle notti gelate d'inverno, clochard.
E attraverso le strade del centro con una certa attenzione,
stretto bavero,
la sciarpa al collo,
aspettando la prima edizione di tutti i giornali.
Sfarfallanti insegne al neon per locali notturni alla moda.
La migliore società alacremente impegnata tra polveri bianche e verdi banconote.
Passo oltre con passo veloce, e la luna gigante.
E i miei passi da soli seguendo le strade consuete, e ripenso ai miei giorni passati.
Sirene d'allarme, volanti, prostitute, pusher, giornalisti in ritardo.
Lampioni giallastri sinistri inquietanti.
Primi fiocchi di neve, luci alle finestre. Bluastre.
Mr Hyde attraversa la strada, con passo veloce, meditando inquietanti sadismi.
E chi è lo squartatore?
E al momento giusto
riprendono le corse mattutine
e sferragliano i tram
nelle sgombre strade veloci
dell'ora del nulla.
E' tempo di tornare.
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