Oggi è domenica domani si muore

le domeniche degli incensi

cedettero il passo agli spettri

e le pasque e le uova del basilisco

e ircocervi inconsapevoli

sul lettino di freud

sognavano di alice

e di un mazzo di carte

e una regina ed un re

e di shakespeare

il quindici di agosto

e nei bronx oltre i ponti di ferro

traffico di lamiere

e spaccio di crisalidi

sulla quarantaduesima strada

e malcom x e un poeta francese

in un bar di venezia

attendevano godot

con una certa impazienza

e ordinarono un altro caffè

cappuccino e prevért

e bosh afferrava il pennello

ispirato di sogni di cthulu

addolciti da spezie afrodisiache

al sapor di cannella

e geometrie iperboliche

per le vie di new york

e parlami delle assenze e dei sogni

che svaporano alla mattina

e lasciano in bocca

il sapore dei veleni alle erbe

e del notiziario delle sette

e parlami della assenze

e non andare via

e lapocalisse ebbe unodience discreta

sul canale degli assassini