Skyline

Dietro la staccionata sta lo skyline della città

e io le vedo fuggire al vento.

E tutti i suoi aspetti mi sono noti e ignoti

come la vedessi la prima volta

come la vedessi da sempre.

Bambini e genitori, capuffici e segretarie, studenti e professori

vite intrecciate a vite, e mozioni molteplici.

E si scambiano battute con la cassiera

niente di particolarmente rilevante

a bassa voce ad alta voce.

Tanto è tenga il resto vuole la busta.

E venditori mostrano campionari.

E gli autobus la percorrono in perenne ritardo

tra il traffico inestricabile delle moltitudini urbane in movimento.

Si ride e si piange per tutto e per nulla.

E merci e vetrine e centri commerciali

e vi stanno frettolosi acquirenti e indolenti perdigiorno

nelle piazze artificiali di plastica e cemento

dell'Agorà moderna.

E i volti tirati e quelli rilassati

chi ha tutto da fare e chi niente da perdere.

E impegni orari appuntamenti.

Sono in ritardo sono in ritardo.

Taxi.

Ah.

L'ebrezza della normalità.

La ricorda bene la città

prima della catastrofe.

Era viva e calda e fredda e tenera e feroce.

Ora giacciono le rovine e i ricordi.

E lo skyline.

Mi avvolgo nella coperta più stretto

che è freddo

in questo feroce inverno perenne.